HOMENAJE A LAS VÍCTIMAS COLATERALES DEL TERRORISMO.

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Reunidos en cónclave total en un homenaje que cojea desde siempre, la fuerzas vivas de los que representan a quien ellos les da la real (para eso hay un borbón por ahí suelto), en el Congreso Nazional se celebraba hoy un homenaje a las víctimas del terrorismo donde Amaiur ha dicho que “pa” tus muelas, cordera. Y los de AVT frotándose las pezuñas, como de costumbre. No pasa nada. Estamos acostumbrados-
La fecha, el 27 de junio, fue elegida por los diferentes partidos políticos representados en el Congreso en 2010, porque coincide con el día en el que ETA, en 1960, asesinó a la bebé Begoña Urroz, considerada la primera víctima de la organización terrorista. A la niña Begoña Urroz la mató un comando del DRIL infiltrado por la policía franquista. Empezamos con niños masacrados y desmembrados. Infantes colaterales, mire usté.
Los diez parlamentarios de Amaiur -siete diputados y tres senadores- han presidido el tributo bajo el árbol de Guernica, donde han leído un manifiesto en cuatro idiomas por si no quedaba clara la cosa y han guardado un minuto de silencio. Alfonso Alonso, ha asegurado que prefiere que Amaiur no esté en el acto de los madriles porque, ha dicho, su presencia sería "desagradable".

(LA IMAGEN PERTENECE A EL PAÍS DE HOY)

Me hace gracia (no mucha, la verdad. Reír por no llorar, a veces) esos que se les llena la boca con la palabra delación antes de la redención o arrepentimiento. “Sin delación no hay posible reparación” dice Jorge Reverte en un articulillo en El Reino (antiguo rotativo “El País”) de fecha 25 de Junio. Eso sí que es hilar más fino que la Tacones, señor mío. Para eso el señor Reverte tiene usía y academia (como el otro Reverte o el otro de igual nombre, madero-madero). Antes a los delatores se les llamaba simplemente chivatos, soplones, confidentes, canutos o fuelles. Y duraban lo que un bizcocho en la puerta de un colegio entre sus colegas de andanzas (Yoyes, no he dicho nada que no se sepa). Es decir, cuando el etarra arrepentido vuelve a sus calles, caserío o lo que sea, no es un héroe. Es un puñetero chivato y un “mierdas”. Josús, Josús.
De acuerdo que siempre que se hable de los efectos de un atentado terrorista se hable de viudas y niños mutilados. Eso parece la norma. Pero ¿Qué se podría decir de esos miles de huérfanos que quedaron sin padre ni madre desde hace setenta años?, ¿Qué maldita excusa se puede dar a esos niños, sean los de Moscú o los de Auxilio Social, que cuando peinan canas hasta se les impide buscar a sus difuntos por las cunetas para darles una digna sepultura? Entonces, si recriminamos a los etarras y sus acciones ¿dónde está el justo castigo a esos verdugos que manosearon el país por un buen montón de años? ¿Las víctimas de entonces, los niños mutilados, ¿son muy diferentes a los caídos bajo las garras de Eta, Frap o Grapo? ¿Acaso éstos no son víctimas de barbaries?


No. Hay que tirar de frase hecha y decir que esos desmembramientos y orfandades son daños colaterales. No me jodas con las diferencias, hombre. ¿Tú también le pones insignia política, sindical, marcas de fuego (ahora serían marcas de agua), uniforme azul, gorrilla urbana a un niño de dos años? Eso se consigue con los años y que se la ponga él, con la educación libre y la enseñanza. La infancia no es culpable de los desatinos de sus mayores. Éstos ya son grandecitos para andarse con tonterías y saben perfectamente lo que se hacen. Los enanos no son exactamente los del circo, aunque éstos sí que crecen. Pero no. Solo deben valer los caídos por Dios y por España y los de la AVT. A los demás lo que les pasa es que ni son españoles del imperio inmarcesible, ni tienen derecho a “ná de ná”. O eso es lo que piensa este gobiernucho involucionista al que no le hace falta verle el plumero porque de siempre hemos sabido de qué pie cojean. Y aun así, tenemos que aguantarles sus despotricamientos, sus homenajes y sus misas financiadas, queramos o no, por todos. TODOS, Aquí no se escapa ni Dios ni Cristo que lo fundó. Eso, de momento.


Pero claro. Con esas víctimas de las cunetas han pasado tantos años…Fíjate que no me acuerdo de lo que cené ayer, como para recordar lo que pasó hace setenta y pico de años. Lo tienes crudo y a mí me hacen falta pastillas para la memoria.
Claro que si Rubalcaba pregunta una cosa y Gallardón le sale por peteneras nos va a seguir luciendo el tupé de la misma manera, mezclando churras con merinas. Muy “ajpañó”. Gallardón ha aprovechado el matrimonio gay para acusar a Rubalcaba a cuenta de Sortu. Pero el homenaje había que hacerlo y mejor que la shavalería de Amaiur no estuviera (este Alonso va a ser el nuevo fórmula uno del Congreso)- Aquí pan (y circo que hoy juega la selección contra los lusos) y después gloria. Amén.
Pues nada. A seguir votando a los mismos meapilas y a marcar la casilla de marras para financiar lo infinanciable.
¿Y los niños? De vacaciones. Tres meses de coñazo

EL QUE QUIERA SABER, LA MITAD Y AL REVÉS.

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España es maravillosa. No nos falta de nada. Según los gobernautas va a descender el paro hasta términos inverosímiles a partir de este Junio que languidece calurosamente. Pero ahora tendremos que ponernos las pilas.
Dicen esos sesudos doctores que para que el paro baje tenemos que atender a los alemanes y franceses que nos vengan a cuerpo de rey. O sea, que como dice Ramón Cotarelo en uno de sus últimos post, que no nos consideren “matasietes de ceñudo gesto que no tienen en dónde caerse muertos”.
Que llega el verano de horchata y Chanquete, ¡qué guay! Tenemos la suerte de la visita del turismo, esa sagrada panacea anual, que vendrán a ponerme morados de paella barata con arena de playita y mal servida y de sangría de tinto peleón de ese que lo destilan en la Mancha manchega y lo venden rebajado como Rioja de alta alcurnia. Da lo mismo. No se van a enterar. Son guiris. Pero, ¿Qué coño se va a encontrar el fraulein cuando llegue a las tórridas y calenturientas playas de este paisito ocupado por germanos y otros financieros rapiñeros? Nada más fácil que contarles a estos rubios de piel blancuzca y a esas delgadurrias anoréxicas de piernas infinitas y súper, súper, o sea, súper divinas de la muerte, sumando a panzones y jubilados de bigotón tipo morsa, que ¡Ejpaññña va bien! (y tu que lo veas, o que te lo quieras creer. Con la que nos está cayendo. En fin…).



Pues ¡Hala! Vamos a contar mentiras, tralará. Los hijos de Odín o de la Gran Bretaña se lo tragan todo. En teoría…
Verá usted, señor anglófono que no se le entiende un carayo, carayu. Pues anda que no llevamos unos meses agradables, placenteros y de bonanza, estimado blanquito de allende de nuestras fronteras. Todo lo que te han contado es una burda mentira fruto de los contubernios que no cesan. Que no nos quieren las malas lenguas, choni.
Éste territorio, éste país, por llamarlo de alguna manera, ya no se sabe si es el Reino de Jauja o el Principado del Jajajá-Jajá o la República bananera de Tomayá. Y siempre por aquello de que los reinos y los principados e incluso las repúblicas bananeras o no, es una cosa como muy hispánica. Viriato y cha cha chá.
Los territorios intervenidos (yo casi prefería llamarlos ocupados o invadidos, y sin disimulo) de esos que sus mandatarios van cepillándose en sus francachelas todas las faunas que pillan habidas y por haber y sus más altos celadores, cabezas visibles, representantes, esos que tienen complejo de cuchara porque aparte de que ni pinchan ni cortan en Eurobama y sus barrios periféricos, que comen a cucharón y tienen complejo cobarde de avestruz, es algo de fuera de nuestras fronteras. Nosotros somos de otra pana. ¿Du yu andestán, titi?
Lo que de De Guindos es más shulo que “el Punteras” escribiendo rogatorios a Juncker, es tronío o gilipollez innata paseándose por Europa. “No nos hace falta la pasta pero, tú mismo. No nos mandes cantidades, ni condiciones, ni interés, que no interesa. Eso es lo de menos y olé. Firmado: Primer Año Triunfal de Rajoy. Por el Imperio, hacia el Dios del Rouco ”



Así que como suena, tron. Cuando oigas frases como "no subiré los impuestos", "no tocaré la educación", "no tocaré la sanidad", "no congelaré las pensiones", "seré previsible", "no haré amnistías fiscales", "diré siempre la verdad", "llamaré al pan, pan y al vino, vino", "no subiré el IVA" (Cotarelo again) es la verdad pura y dura. Trágala, perro.
Ezte es mi paíz, zeñó guiri. Zi le gusta, pos bien. Y zi no, ahí tiene la puerta. Que a chulapos no nos gana ni la madre que nos parió. Pues que se habrá creído el pintamonas éste. No te jode…
Lo peor es que todavía hay algunos de dentro que también se creen tanta infamia chulesca. Y digo yo. Si nos mienten podríamos optar por mentirles a su jeta. O bien, cada vez que abran la boca estos Cojpedales y compañía, pensar que lo que va a suceder es justamente lo contrario. Es decir. Como dice el titular de este post.
Con Dios, teutón, y vuelva usted pronto que aquí seguiremos. Pobres, chulos, pero honrados. Y muy ejpañoles ¿sabe usté?

BREVE ENCUENTRO (1945)

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Proyección en la Casa de Cultura de Miranda de Ebro, viernes 8 de Junio en sesiones de 18:00 y 20:30 horas, a 3,50 euros de la mano de la Asociación Otrosojos, Ayto y Museo Ferroviario III generaciones



TÍTULO ORIGINAL: Brief Encounter (85 min. aprox.)
DIRECTOR: David Lean
GUIÓN: Noël Coward, David Lean, Anthony Havelock Allan
MÚSICA: Concierto para piano nº 2 de Rachmaninov
FOTOGRAFÍA: Robert Krasker
INTÉRPRETES: Celia Johnson, Trevor Howard, Stanley Holloway

PREMIOS

1946: 3 nominaciones al Oscar: Mejor director, actriz (Celia Johnson), guión.
1946: Festival de Cannes: Gran Premio del Festival (Ex-aequo).
1946: Círculo de Críticos de Nueva York: Mejor actriz (Celia Johnson).

SINOPSIS: El azar hace que un hombre y una mujer, ambos de edad madura y casados, coincidan en una estación de tren. Su inicial amistad pronto se convertirá en un amor tan intenso como prohibido. (FILMAFFINITY)

Si al ver el nombre del director, David Lean, te esperas una superproducción como las que hizo después("Doctor Zhivago" o "El puente sobre el río Kwai") es mejor que no pierdas el tiempo. O sí. Piérdelo. Porque no será tiempo perdido. ¿Por qué? porque esta película es mucho más intimista y efectiva aunque se la haya tratado como obra menor. El tiempo ha dado la razón a todo el elenco, a cada minutaje de la cinta en todos sus aspectos y la ha puesto en su sitio, donde se merece, como una de las grandes, grandes y con muy poca parafernalia y tecnicidades. Algo que tiende a desaparecer en las románticas proyecciones actuales más llenas de pantalones vaqueros ceñidos y tetas al aire que mostrarnos con pocas frases y dos miradas cuánto puede dar de sí una obra maestra.

PERLAS DEL GUIÓN:

“Hasta el próximo jueves...”

“mentir es terrible, cuando uno sabe que el otro te creerá con los ojos cerrados”

"Esta tristeza no puede durar siempre. Un día me acordaré de todo esto y me reiré al pensar lo tonta que fui” (Laura)

“Perdóname por haberte conocido” (Alec)


(por una tontería como ésta, una mota de hollín en un ojo, arranca un drama prohibido)

ALGÚN QUE OTRO DATO ACERCA DEL RODAJE.

Basada en "Still Life", una obra de teatro del siempre excelente aunque a veces infravalorado dramaturgo, actor esporádico y compositor de música folk británico Noel Coward, David Lean dirigió una sencilla pero perfecta historia de amor interpretada magistralmente por Trevor Howard y Celia Johnson.

Quinta película de David Lean. Se rodó en Carnforth (Lancashire) y en estudio, con un presupuesto ajustado, propio de tiempos de guerra. Ganó la Palma de oro de Cannes y obtuvo 3 nominaciones a los Oscar (director, actriz y guión adaptado). Se estrenó el 26-XI-1945.

La música está tomada del Concierto nº 2 de Rachmaninoff, de ricos matices románticos (Billy Wilder hace uso de un fragmento del mismo en "La tentación vive arriba" (1955). La fotografía, de Robert Krasker ("El tercer hombre", 1949), crea composiciones de extraordinaria belleza plástica, que incluyen ambientes desolados, fríos e inquietantes.




LA PELÍCULA.

Seguimos siendo unos machistas así que pasen cien mil años. Alguien tendrá la culpa de nuestra forma de pensar (y no me vengais con excusas que no trago). David Lean nos va a sumergir en una atmósfera oprevisa y desangelada a la antigua usanza del buen cine, en un blanco y negro que estremece, capaz de hacernos sentir el frío y la niebla, narrándonos el romance de una pareja, un hombre y una mujer, ambos casados y con familia, con unas responsabilidades que no se pueden saltar a la torera y con el trasfondo de una estación de tren. Curiosa paradoja. Una estación de tren como lugar común de encuentro, despedida, ida y venida de tantas cosas. Algo marca, como el reloj del andén y el silvato del mozo de estación un principio...y un final.
Así "Breve encuentro" nos relata lo que sería (en esa época en Inglaterra e incluso en ésta en cualquier lugar) la tentación del adulterio y su superación a través del sacrificio del olvido obligado, para una vida que es demasiado corta... o se nos antoja escasa.
Amor prohibido por las circunstancias, pero... ¿y si hubieran dado el paso?

A muchos les puede recordar "Los puentes de Madison", "Carta de una desconocida", "Encadenados" o "Esplendor en la hierba". Pero "Breve encuentro", como las mencionadas, se aleja de sensiblerías y explicaciones ñoñas. Todos sabemos lo que pasa dentro de la mente de estos dos furtivos enamorados y nos hacemos un poco cómplices de sus desdichas.

UNA OPINIÓN SOBRE UNA ESCENA QUE MARCA LA PELÍCULA.


Comenta Winnipeg (Manitova, Canadá) desde Filmaffinity que “quizás el plano que más me gusta de Lean (estamos hablando del autor de “Lawrence” y “doctor Zhivago”) es éste en “breve encuentro”: al principio del film, vemos a Trevor Jones y Celia Johnson en la cafetería de la estación. Trevor Jones, al despedirse, apoya la mano sobre el hombro de ella (recatado, está la amiga de la protagonista delante). Esa mano no está en el centro del plano, tampoco se hace zoom, quiero recordar que no hay un agarrotamiento de las falanges tratando de agarrar la felicidad con los dedos, tampoco recuerdo un remarcado estremecimiento en los hombros de Celia Johnson al notar ese roce; es sólo un instante, un roce, un gesto…e intuyes toda la historia que se nos va a relatar en forma de flash-back en la siguiente hora y media. Eso es énfasis

Y para completar ¿Cuántos matrimonios llevan el desánimo a cuestas por la monotonía y la falta de conversación como cuando Laura le comenta a su marido que ha conocido a un estraño al que quiere invitar a cenar (y la contundente respuesta de él)? De eso mismo, están llenos los juzgados.

ANIMAL KINGDOM (2010)

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Animal Kingdom se proyectará el jueves 7 de Junio en la Casa de Cultura en horarios de 18,00 y 20,30 horas al precio de 3,50 euros a través del ciclo organizado por la Asociación Otrosojos y el Ayuntamiento



TÍTULO ORIGINAL: Animal Kingdom (Australia)
DURACIÓN: 112 min.
DIRECTOR Y GUIÓN: David Michôd
MÚSICA: Antony Partos
FOTOGRAFÍA: Adam Arkapaw
REPARTO: Ben Mendelsohn, Joel Edgerton, Guy Pearce, Luke Ford, Jacki Weaver

PREMIOS
2010: Sundance: Premio del Jurado a la Mejor Película Internacional
2010: Oscar: Nominada a Mejor actriz secundaria (Jacki Weaver)
2010: Festival de Gijón: Sección oficial de largometrajes a competición
2010: Asociación de Críticos de Los Angeles: Mejor actriz secundaria (Jacki Weaver)




Nos enfrentamos a un visionado al que de entrada vamos a enmarcar con absurdos paralelismos. Nos va a sonar a cine negro, que lo es. Nos va a recordar al Padrino de Coppola, eso también. Y ahí la culpa es del director David Michod en ésta, su ópera prima, y de riesgo. De riesgo cinematográfico en su debut, claro está. Y para los muy avezados en el discurso fílmico, nos va a sonar a algo de “Mamá Sangrienta” (impagable el trabajo de la secundaria Jackie Weaver) o incluso nos sonará que hemos visto a Warren Beatty repitiendo tomas de su “Bonnie and Clyde” de 1967
Ese es el caso de Animal Kingdom, un film australiano de bajo presupuesto dirigido por un realizador novel, David Michod, e interpretado por un elenco de actores desconocidos para el público internacional (a excepción de Guy Pearce), que narra de forma descarnada la subterránea guerra librada entre la policía y las bandas mafiosas de los barrios periféricos de Melbourne. A primera vista eran pocos los alicientes que hiciesen presagiar una exhibición más allá del territorio australiano, sin embargo su éxito en el pasado Festival de Sundance, donde se alzó con el Premio Internacional a la Mejor Película de Drama, han hecho de este film una de las más gratas sorpresas del 2010.



El guión no intenta presentarnos nada nuevo acerca de la eterna lucha entre clanes mafiosos y las fuerzas del orden, Tampoco es necesario. Pero si no se abusa del morbo de los asesinatos en las secuencias, con su, a veces, inconveniente reparto de salsa de tomate y se va eliminando el oscuro paraíso que presuponemos en el idilio que el hampa tiene con la ley, veremos en “Animal Kingdom” una perspectiva seca, brutal, despiadada pero concisa. La unión de actos que son completamente reprobables choca una y otra vez con los lazos que unen a estas “famiglias” aunque no sean italo parlantes. Son como una piña ante la adversidad de saber que al final NO ganan los malos, por muy malos que sean los policías. Son carne de cañón y están predestinados a perder. Como la frase aquella :Vive deprisa y tendrás un bonito cadáver. Y morirán matando y entrando a matar.
Jacki Weaver, la madre y abuela, extenderá sus lazos hacia allá donde sea necesario para preservar la pervivencia de sus hijos, a los que de igual modo forzará a tomar caminos divergentes según los dictámenes convenientes en cada momento.
Un par de dilemas que va a tener que afrontar el joven protagonista desde el arranque de la cinta: ¿Cómo escapar de la morralla y el caos cuando tu madre, que no llegaremos a ver pero su “marca al agua" está ahí, es tu único referente desde hace años y tu estilo diario de vida cambia por una desconocida familia de maleantes y fuera de la ley? ¿Cómo saber hacia donde vas si el túnel solo te lleva hacia delante, más bien hacia un pozo sin fondo? ¿Cómo saber qué es el Bien y el Mal cuando jamás has tenido percepción ni de uno ni de otro?



Michod ha cogido el género y lo ha hecho suyo y si sigue por ese camino, tanto en ese estilo de cintas como en cualquier otro, puede que llegue a ser un gran director. Lo importante es que mantenga un estilo propio, que tenga su sello de identidad. Y que Hollywood no le coma las ideas a golpe de dólar. Eso no iba a ser la primera vez que pasa.

ESCRIBIR, LO QUE SE DICE ESCRIBIR, CUALQUIERA PUEDE HACER LA “O” CON UN CANUTO.

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A partir de hoy, 4 de Junio de este sufrido 2012, arranco una nueva bitácora, un nuevo blog más ceñido a intereses sociales, donde iré vertiendo idea tras idea, pero con mayor definición. ESO NO QUIERE DECIR QUE ABANDONE ESTE, NI MUCHO MENOS. Seguiré aquí en la misma onda y surfeando la cresta de la ola. Son años de compañía y de noches largas, a veces oscuras y amargas, y otras diáfanas y placenteras. La nueva página lleva por enlace:
http://undiamalpareotro.blogspot.es

No es competencia desleal de esta que lees puesto que sale de los mismos dedos, sin injerencias y sin presiones. Que las disfrutéis. Me sigo repartiendo aunque quiero pensar que sigo siendo el mismo.(la página nueva está en periodo de prueba, que conste)



Coloquemos en cualquier chat de cualquier red social a un buen articulista o escritor apasionado con sus ideales y dejémosle trabajar en lo que sabe medianamente bien hacer (nadie es perfecto): que escriba y arremeta contra todo y contra todos. Que ponga en sus dedos las palabras que nunca nos atrevimos a poner nosotros mismos, Para eso está el. Nuestro chivo expiatorio preferido si hay que llevar a alguien en cabeza al matadero. Que se ilusione como un niño con zapatos nuevos, que nos enseñe e indique cuáles serían, a su gusto, los caminos más adecuados y acertados para lograr nuestros particulares objetivos, para sentirnos llenos, ahítos y completos, aunque sea a costa de apropiarnos de las ideas de otro que habremos de defender como propias. Es lo que siempre ha definido nuestro “modus operandi”, la apropiación indebida. Y si es con premeditación, nocturnidad, alevosía y compadreo, tanto mejor.

Dejémosle solo, sin amedrentarle, ni socavarle, ni influenciarle. Que escriba, como buen escriba, sus propias reflexiones y solo le condicionaremos a su “publicación inmediata” para nuestro deleite y engorde de nuestro seboso y, ya de por sí, orondo ego. Alrededor de su praxis inocentemente bien edificada, humildemente encauzada, honestamente significativa, en esa pérdida de tiempo para muchos y ganancia en río revuelto para otros (incluso para el autor, que devanó sus meninges en la elaboración de “cuatro letras mal paridas”), empezarán a nacer todo tipo de florecillas, asilvestradas las unas, enredaderas otras, y no habrán de faltar las ponzoñosas, dañinas y parásitas que se alimenten de algo a lo que nunca han de llegar: no pisarán los pórticos del afán y se quedarán en el letargo que producen los claustros lóbregos del ansia.



No nos interesa su discurso, ni sus elucubraciones, ni sus chascarrillos ni tan siquiera sus divagaciones. Solo nos conduce la avaricia de que se nos vea que estamos junto a él en la foto de grupo, amigos de toda la vida que seguimos siendo, con el que hemos compartido momentos más malos que buenos, que para eso están los compañeros de verdad, aunque todo sea una gran mentira y una falacia, una invención y un embuste.

Y para que se reconforte y se piense que le hemos leído, que compartimos su imaginario, que nos sentimos partícipes de tan magnas glosas ¡qué mejor regalo que la certera palmadita en la espalda! Para eso si que somos maestros artesanos, va innato en nuestros mundanos genes.
El halago y la zalamería se ponen en marcha cuando se “comparte” algo que realmente pocos llegarán a compartir. Pero no cuesta nada pulsar dos o tres teclas, picar en el “me gusta esto”, si con eso nos creemos que pulsamos la tecla oscura y recóndita del tejedor de nuestros efímeros sueños.

Y así le diremos: ¡Qué praxis! ¡Qué delirio! ¡Qué reflexión concienzuda! ¡Qué reflexión concienciada! ¡Hacía tiempo que no leía nada tan soberbio! ¡Qué genio, rabia y don de gentes! ¡Maestro, otro toro lidiado con tanta enjundia como éste y la Puerta Grande es suya! ¡Qué tronío! ¡Qué desparpajo! ¡Qué…!

¡Qué leches! Dejemos de dar lametones al polo de fresa ácida de tres pesetas y un real de vellón del “pobrecito hablador” y a olvidarnos de escarnecer a nuestro desvaído país, Las Batuecas, efímero de nuevo. Bastante dolorido está ya por la dejadez, la desidia y la inane de sus gentes, aborregadas y cómodamente aburguesadas. Y aunque sea por una vez, una sola, con entereza, subamos a ese carro que pasa cada día con menos frecuencia por delante de nuestra puerta. Arriesgarse todavía es gratis pero es vital y muy urgente. El día que no veamos transitar el burro del aguador por delante de nuestra morada, será cuando nos quejemos. Lloraremos recónditas lágrimas de cocodrilo. Pero ya no habrá solución posible. Será tarde de nuevo.

Me gusta o no me gusta. ¿Twittear o Facebook? Difícil elección. Pero copio y pego. Y quedo bien. Aunque la columna haya salido de mis dedos. O de mis garras.

Blancanieves y la leyenda del cazador (2012)

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TÍTULO ORIGINAL: Snow White and the Huntsman
DURACIÓN: 127 min. Aprox.
DIRECTOR: Rupert Sanders
GUIÓN: Evan Daugherty, Hossein Amini (Cuento: Hermanos Grimm)
MÚSICA: James Newton Howard
FOTOGRAFÍA: Greig Fraser
REPARTO: Kristen Stewart, Charlize Theron, Chris Hemsworth, Sam Claflin.


"Es prácticamente una película de terror total, que recuerda a 'Game of Thrones', 'Joan of Arc' y 'Countess Dracula' (...) También está fuertemente influenciada por un montón de inteligente filosofía feminista" (David Edelstein: New York Magazine)
"Stewart y Theron están en su punto adecuado, exhalan sensualidad y ternura (Kristen) y sensualidad y maldad (Charlize) a granel. (...) Eso sí: Walt Disney puede seguir durmiendo tranquilo, porque su 'Blancanieves' permanece imbatible. (...) Puntuación: *** (sobre 5)" (Jordi Batlle Caminal: Fotogramas)


De entrada nos encontramos con una película oscura muy lejana de los designios de Walt Disney y con la pesada pesadilla que es este remedo de mala actriz que es Kristen Stewart. Lo siento mucho maja pero hace tiempo que empezaste tu particular ocaso por mucho crepúsculo que te hayan querido montar. Y a ver si dejas esa manía tuya de morderte el labio inferior que te va a salir una segunda costra.
Charlize Theron lo borda en esta epopeya más cercana a la televisiva “Juego de Tronos” o a “El señor de los anillos”, “Matrix”, “La Saga Crepúsculo: Amanecer (Parte 1)”, “La condesa Drácula”, “Indiana Jones y el templo maldito”, “Robin Hood” y “La princesa Mononoke”. Y eso solo por nombrar algunas. No sé si es plagio o mala uva, pero tantas sutilezas con la parte técnica, muy elaborada, dejan a cada actriz en su puesto. Así que la vil y pérfida madrastra resplandece con oscuridad propia mientras ensombrece la blancura inocente de la vampírica de turno.
La cinta está muy, muy lejos del cuento de los Grimm y aunque tiene momentos de la factoría Disney es tétrica y no demasiado apropiada para estas fechas de colorido y calores del verano donde una historia gris se puede convertir en hoisteria. Por eso la elección de que el “Mirror, mirror” de la Roberts fuera en Marzo fue ideal, le pegaba más

(Ésta si que es "uapa", ¿eh?)

Como curiosidad, uno de los comentarios que aconsejan desistir de ella, aunque la película en su conjunto merece la pena, aunque sea gótica, épica y friki es: “Por Kristen. Al igual que en crepúsculo es una inútil que no sabe valerse por si misma y necesita al cazador para ayudarla. Y en la batalla tampoco es que aporte mucho”. En eso coincido aunque para gustos, los colores.

(Ejpejito, ejpejito ¿A que es más "uapa", ni comparación, la Charlize?)

El mayor problema de esta Blancanieves, salvando que en los tiempos que corren sea un prodigio técnico, que tenga una fotografía maravillosa, unos efectos especiales de lo más virtuosos y un esplendido vestuario es durante toda su parte central, que ni siquiera se recupera con su épico final, para terminar con las mismas secuencias a cámara lenta manidas hasta la extenuación en todas las películas de carácter épico, algo que cansa ya no sólo por lo repetitivo, si no también por lo excesivamente evidente que resulta una selección de tomas como las que aparecen en la parte final de la película.
Y de lo más grande y desaprovechado de la película, los enanos. Esos locos bajitos. ¡Ahioooo!, ¡Ahioooo!

PROYECTO X (2012)

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Proyecto X

TÍTULO ORIGINAL: Project X
DURACIÓN: 88 minutos aprox.
DIRECTOR: Nima Nourizadeh
GUIÓN: Matt Drake, Michael Bacall
MÚSICA: Eminem, Metallica y mucho ritmo caliente.
FOTOGRAFÍA: Ken Seng
REPARTO: Miles Teller, Oliver Cooper, Jonathan Daniel Brown.

"Profundamente irresponsable, ésta es una pelícual que a los padres les provocará un ataque...y a Roger Corman una gran y nostálgica sonrisa (Joshua Rothkopf: Time Out)


(UNO DE LOS CARTELES DE LA PELÍCULA)

Este próximo “finde” se estrena “Proyecto X”, otra vuelta de tuerca a las fiestas juveniles tan en moda en los USA y que ha tenido su secuela particular a ritmo real. En una emulación de lo que vemos en la cinta, en una fiesta salvaje en Houston murió uno de los invitados por herida de bala, según informes de The Hollywood Reporter.
La premisa argumental de esta cinta de bajo coste no puede ser más trillada y no sorprenderá a más de uno. E incluso le hará reverdecer los laureles de su juventud perdida. Tres auténticos perdedores con unas ganas innatas de echar un quiqui como sea y con la que sea, se montan un fiestorro, (si tuvieran más dinero y fueran de la high society le llamaríamos “sarao”), para celebrar el cumpleaños de uno de los colegas. No ha de faltar ni alcohol, ni cohetes, ni dj´s, ni hinchables de todo tipo. Desde un primer momento vemos que son niñatos de clase adinerada pero algo se les va a escapar de las manos y en un momento fatídico para el homenajeado.
No creo que sea una película para reír aunque sí que lo es para hacer unas risas y desear, cosa que la cinta logra, querer meterte en esa fiesta como sea. Incluso a sabiendas de que va a acabar como el rosario de la aurora. Uno se llega a identificar con el cumpleañero y la que se le va viniendo encima lentamente. Sin prisa pero sin pausa. La caga a cada paso aconsejado por uno de sus amiguetes y se desborda en un maremagnun a la hora de proyección que, lamentablemente, se queda descafeinado con un final hueco que aún nos deparará una sonrisa cómplice.



En definitiva, esta película provocará en la mayoría de los padres un rechazo total, falta de memoria de lo que hacían en los guateques, a los adolescentes les darán muchas ideas y muchos de nosotros recordaremos que esas salvajadas también las hemos hecho. Y no os cuento lo de la fiesta de Vitoria cuando peinaba greñas porque no viene al caso, pero te puedes hacer una idea. SÍ que lo hemos hecho aunque no tan a lo burro.
Personalmente me quedo en la memoria del divertimento con Porky´s o Supersalidos. Pero esas escenas de la anarquía y el caos a la hora de proyección son adrenalina pura y dura.