VIVIR A CUERPO DE REY.

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Dijo un pardillo en su día, porque hay que ser muy ingenuo, primero para decirlo y después para creérselo, o las dos cosas, o ser seguidor de flores de lis y lindas mariposas que: “Ni pongo ni quito rey pero ayudo a mi señor” (Bertrand Du Guesclin, lacayo gabacho, que introdujo la Casa de Trastámara en la historia con esta jodida frase el 23 de marzo de 1369 cuando Pedro I, “El Cruel” cayó en la encerrona que le prepararon en favor de su hermano bastardo Enrique).

Estamos consiguiendo a pulso que en el exterior se nos tome a chirigota, chufleta, cuchufleta, chafaldita, chanza, burla, chiste o chufla. Hemos puesto el listón tan alto que si volasen los tontos españoles que le limpian las babas al Bobo Mayor y que le dejan el trasero suaaave y liso como el culito de un recién nacido, tendríamos más noche perpetua de la que ya tenemos. Eso es en referencia a lo que dice de las tinieblas y la condenación eterna el Cuervo Inquisidor General y Putificio, más conocido como “el tío la Varela” o el de los “rouscos” de Pascuas a brevas. Ese mismo.
No hay definición más clara para estos lameculos patrios que ven en el arranque histérico del Bobo Mayor una reprimenda cariñosa sobre el paje de su carroza, el guía y chofer de su carruaje cerrado. ¡Ay, tontines! La letra, con sangre entra, que no me aprendéis nada de nada (palabra de QWERT, alias "POIUY", te alabamos, signore).
Si lo del Bobo Mayor hubiese pasado en una tasca, ni por el forro nos pone la mano encima este patán al que según los del Hall de los Leones hay que reír todas las gracias mastodónticas por muy trompa que se vaya, que para eso es el Bobo Mayor y para eso están los payasos. Para hacer payasadas.


Pero es que no tiene maldita la gracia que encima se lo crea y que vaya repartiendo mandobles porque lo que tiene al lado (ellos lo dicen mirando por encima del hombro, en plan muy cañí y chulapo, pero despectivo) sea un subordinado y un hereje. Y de seguro que ese hereje ya estará en las filas del paro y será desde ¡ya! republicano de izquierdas de toda la vida. Un enemigo más, bobo, que eres un bobo.

Si lo del Bobo Mayor llega a pasar por estas callejuelas, o por las callejuelas de cualquier ciudad, este pájaro de mal agüero no libra de la somanta de leches que le iban a caer, tenga o no tenga escolta que le guarde. Se puede llegar a entender que intente tapar a familiares que han metido la gamba (más bien, la mariscada entera de todos los arrantxales juntos) y que quiera lavar los trapos sucios en casa. Pero eso de que esté junto al pueblo, al cual desconoce o conoce de oídas, solo para meterle zurriagazos con su “aquí mando yo, por mis c***”, va todo un abismo, que torres más altas han caído.


Aquel dicho popular cuando el enano de la voz de pito le subió a los altares porque se le puso en los cojoncillos, para serle “franco” a ustedes, a ese labriego de las cunetas nazionales, no sé hasta qué punto tiene su valor actual. Al Bobo Mayor le llamaban “el cuchara”, porque “ni pincha ni corta”. Si es un mero cubierto de plástico barato, de los de usar y tirar, ¿por qué tenemos que seguir aguantando sus histerismos baratos y salidos de tono? ¿Para que nos suelte después lo de “he sido un niño malo, muy malo (como en las pelis porno baratas) y no lo volveré a hacer?
¿De qué se extraña el Bobo Mayor si la peña ya no le pasa ni la más mínima? Contento tenía que estar que no le han preparado las maletas con destino a Estoril, Roma, Atenas o Laponia. De momento.
A este Bobo Mayor lo que le va es la trapisonda, el cashondeo, los fastos, los ágapes y la francachela. Ponle alrededor de su mantel de fina seda con cubertería de plata y vajilla de Lo-leches a la “crem de la crem”, aunque sean sindicalistas sobornados o empresarios robaperas, dale una sobremesa cristiana de como pasarse por el forro “animalicos de Dios” (que para eso están) y el Bobo se convertirá en pocos segundos en el Gilipoyas Mayor del Reino para goce, risas y escarnio de sus contertulios. Pero qué se le va a hacer si el hombrecillo es feliz así en su demencia senil…
ALGUNOS DE LOS DE ABAJO ¿ZABE USTÉ?


Acabando, que es gerundio. Los de Abajo ya sabes que están yendo a por los de Arriba. Tiene usía dos opciones: poner los pies en polvorosa o pies, para que os quiero. Más claro, agua. No vengamos luego con que donde dije digo, ni si la abuela fuma y se traga el humo, ni zarandajas. El que avisa, no es Covisa. Ni traidor. Y no vale lo de abdicar y quedarse a vivir de las rentas A CUERPO DE REY.

69ª EDICIÓN DEL FESTIVAL DE VENECIA.

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Venecia, probablemente el festival más anciano pero uno de los más interesantes del mundo, celebra su 69 aniversario este año, cuando el director artístico Alberto Barbera vuelve para hacerse cargo del certamen.
Quedan muy lejos aquellos dos premios de 1934: “Teresa Confalonieri” de Guido Brignone (“Coppa Mussolini”, como suena, para el mejor film italiano) y “Man of Aran” (“Hombres de Aran”, Gran Bretaña, documental sobre la dura vida cotidiana de los habitantes de las islas de Aran) de Robert Flaherty (Premio mejor film extranjero)
Barbera sustituye al denostado Marco Müller, y tendrá trabajo para asegurar que Venecia sigue siendo uno de los tres mejores festivales del mundo ante la creciente competencia de Toronto, San Sebastián y alguno más, que le pisan los talones.

Son 18 las películas a concurso a pesar de que la falta de estrellas de primera línea preocupa a algunos asiduos a festivales, más pendientes de si la niñata de turno marca braga y se le transparenta bajo los tules al contonearse en la alfombra roja que de la calidad de las cintas, aunque Barbera espera que una nueva generación de talentos, entre ellos Zac Efron, Shia LaBeouf y Selena Gómez, más conocidos/as en su casa a la hora de cenar (es broma),y que proporcione el tipo de glamour que debe empapar todo festival.

LA CASTA LAETITIA, NO LA SUSANA. NO SE ME CONFUNDAN

Ha inaugurado el festival “The Reluctant Fundamentalist” que no opta a los galardones porque se exhibe fuera de concurso. Basada en la novela del escritor paquistaní Mohsin Hamid, está dirigido por la india Mira Nair, la responsable en 2001 de “La boda del Monzón”, León de Oro de ese año.

Nos contará el desasosiego en alza de un paquistaní triunfador dentro del sueño americano y el “American Way of Life”, analista financiero en Wall Street pero al que los sucesos del 11-S le hacen ver cómo despierta continuamente hostilidad, prejuicios, sospecha y acoso en la calle, en los aeropuertos o en su propio entorno. Mira Nair narra, nos dicen, con complejidad y sentimiento la creíble y dura historia de alguien que constata que siempre será un forastero en el paraíso que creía haber conquistado.



La jodienda no tiene enmienda. Como un alto honor a que esta edición sea la SESENTA Y NUEVE (numerito erótico por excelencia) habrá mucho sexo en pantalla, con películas como el thriller vengativo de Brian De Palma “Passion”, apasionado que es el niño con todo lo que tenga que ver con calcetines y pantys, sin ir más lejos, y la última de Terrence Malick, que vuelve (es para tenerle más miedo que a un tsunami en un sembrado, nunca se sabe con este hombre) tras ganar la Palma de Oro en Cannes el año pasado con la pesadísima, insufrible, larga y pseudo filosófica, amen de inaguantable “El árbol de la vida”. En esta ocasión presenta To the Wonder, (Ben Affleck, Rachel McAdams, Olga Kurylenko y Javier Bardem) que ha recibido una calificación para adultos por las escenas de desnudos y sexo. ¿Veremos al Bardem con el pito al aire en plan “Las Edades de Lulú?

La generación más veterana estará representada por Robert Redfordy Julie Christie, y también se espera a Rachel McAdams, Philip Seymour Hoffman y a un imprevisible Joaquin Phoenix.

La que sí que entra, que no entra, que se presentaba, que lo dejaba para mejor ocasión, que sí pero no, y al final va a ser que sí, es "THE MASTER" de Paul Thomas Anderson, con un Phoenix desconcertante y palpando los bajos (o sea, tocando los h*e*v*s) de las miserias humanas y sectariales de la IGLESIA DE LA CIENCIOLOGÍA con lo que Tom Cruise debe estar convocando a todos los abogados que estén libres incluido el sr. Garzón que va por "libre" y de abogado del diablileaks y otras menudencias postdictadores bajitos y de voz de pito.

REPRESENTACIÓN ESPAÑOLA.

Muy escasa, tan escasa que nos hemos quedado cortos. El cortometraje “Luisa no está en casa”, escrito y dirigido por Celia Rico Clavellino, con Asunción Balaguer, Fernando Guillén y María Alfonsa Rosso, será la única representación española a competición dentro de la sección oficial Horizontes

EL CORTO de Celia Rico.

“Luisa no está en casa” describe la relación de un matrimonio mayor al que se le ha estropeado la lavadora, con lo que eso cabrea. El inicial desastre que supondrá en el hogar esta avería se acabará convirtiendo en la coartada perfecta de Luisa para romper con su lenta cotidianidad. Pero para su marido, la ausencia de lavadora implicará una ausencia aún mayor: Luisa ya no está en casa cumpliendo con su condición de ama de casa y esposa sumisa.

Y OTRO CARTEL, UN POCO MÁS CORTO:

"Según vayan los acontecimientos, pues ya veremos si lo contamos. Si es que lo contamos, que hay musha criziz... Todo sea por el zine, fanzine."

SUBVENCIONA, QUE ALGO QUEDA.

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Para algo más que chatear y soltar paridas con el “jajaja!” que me pone de los nervios y hace retorcerse estómagos, hígados y demás casquería (bastante tengo con ver “gore” del malo), mire usté, tendría que valer el “Fisbru”. O el “Feis-bu” que dicen los pijos, y no tan pijos. O el Facebook, que es como los yanquis “dudeldandi” lo “prenuncian”. “Asina”, con todas esas letras y entrecomillado para que “naidie” se rasgue las vestiduras. A lo que íbamos, tuerta, que se rifa un ojo.

Leo uno de los post de esta misma mañana, muy antisindical el encabezado pero que deja la noticia a medias tintas tanto por su contenido como por la fecha en sí. ¿Manipulación de la noticia? No sé yo si… ¿No debería haber más cera que la que arde? Pues… será por eso, entonces.
Como la nota es curiosa y se mueve en esos fantasmales números que a todos/todas nos encantaría que nos engordase la cuenta corriente particular, sobre todo por la “jartá” a reír y la pechada de “cashondeo” que nos íbamos a mercar delante de los mismísimos morrazos del director de la sucursal bancaria de turno, resumo cifras y letras de la noticia de “El Confidencial” de adónde va nuestra pasta gansa gracias a los “porquemesaledeloscohones, Charly” de los que están en los altares, a su vez gracias a los cinco millones de compatriotas con la neurona de vacaciones y el miedo en la puerta de casa, que les votaron en su día. Ahora ya no tienen miedo. TIENEN PÁNICO. Pero esa es otra minga, Dominga, y viene de un poquito más arriba de Francia.


EL RESUMEN DEL REPARTO:

El Ministerio de Sanidad, Servicios Sociales e Igualdad, que encabeza Ana Mato, hacía pública (28-03-2012) la distribución de los más de 207 millones recaudados por Hacienda para fines sociales a través del IRPF.
A pocos días de la “¿Huelga General?” de aquel mes de Marzo, pro-movida por los sindicatos mayoritarios OJETE (o JOETE) y los del COCO (¡Huy, que miedo, mamasita!) el reparto de la “menistra” ANA (más conocida por su frase “yo por Andreita, MATO”) y según la prensa (http://www.fundacioncivil.org/2012/03/subvenciones-millonarias-para-los-sindicatos-justo-antes-de-la-huelga/), http://www.boe.es/boe/dias/2012/03/27/pdfs/BOE-A-2012-4237.pdf o la extraíble de El Confidencial de esas fechas, éstas eran algunas de las partidas que salían de los bolsillos de los que marcan la “casilla social”, la casilla social general, la que para las dádivas en la Iglesia, o ambas.


La central que lidera Ignacio Fernández Toxo se embolsaba un montante de casi 755.000 euros. Percibiría 488.000 euros para su red de apoyo y defensa del inmigrante. 101.000 euros por planes genéricos de “formación y ayuda al empleo” y otros 120.267,90 para sus CAID (centros sindicales de información y reinserción de personas con problemas con el alcohol u otras drogas). Completaba su asignación con otros importes menores, como los 45.000 euros con objeto de asesorar a emigrantes españoles retornados.


El sindicato de Cándido Méndez, casi 542.000 euros. Sus centros de información y orientación social a inmigrantes, 238.945 euros, mientras que por “promoción del empleo” gestionaría otros 101.000 euros. Su programa Artemisa, financiado por el Ministerio de Sanidad y que busca “lograr la igualdad real entre mujeres y hombres”, otros 115.973 euros. Iniciativas adicionales como el programa para la inserción socio laboral de ex toxicómanos 36.022,23 euros, el de asesoramiento a colectivos excluidos, 25.000 o el servicio de atención a emigrantes retornados 25.000 euros.
La Fundación Mujeres que preside la vicesecretaria general del PSOE, Elena Valenciano, se adjudicó más de 600.000 euros. Sus programas Actívate buscando empleo 2012 y Actívate creando empresas 2012 recibieron subvenciones por importe de 118.000 y 221.990 euros, respectivamente. También se anota 280.000 euros por su servicio de apoyo integral a personas cuidadoras. Carlota Bustelo, una histórica del Partido Socialista, es presidenta de honor de la fundación, nacida para “mejorar la situación social y la calidad de vida de las mujeres”, así como para favorecer la igualdad de oportunidades.

¿De verdad que no cuesta nada de nada? Y UN JAMÓN CON CHORRERAS.

Y todo esto a través de la citada casilla social en el IRPF que sirve para que obtengan importantes subvenciones entidades de lo más dispar. Sin ir más lejos (tan lejos, tan cerca) se podrían englobar desde la Federación Estatal de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales, que obtiene en torno a 135.000 euros para sufragar planes de convivencia juvenil, de orientación y apoyo para jóvenes y de fomento de la diversidad, hasta congregaciones religiosas como las Adoratrices Esclavas del Santísimo Sacramento y de la Caridad, que rozan los 300.000 euros. Y la decisión no es sólo del Gobierno.

En plena contemplación...del fotógrafo/a

Aunque la gestión de las transferencias es centralizada, la orden del Ministerio de Sanidad establece que las “comunidades autónomas serán consultadas en la elaboración de la convocatoria y (…) en la valoración de los programas presentados”. Todo esto apropiado antes de los abriles, presentado a finales de Marzo magarzo y repartido “altruistamente” a primeros de Abril de 2012 como efectivo, y nunca mejor escrito, con dinero EFECTIVO.
Dan ganas de creer en Papá Noel, porque lo de creer en los Reyes comienza a ser que no, con el tufillo que desprende la cosa. Y Juan de, con esos pelos.



LOS TOROS, DESDE LA BARRERA (III): LA ARENA.

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Todo un manojo de nervios. Auténtico azogue encima de la silla, en el pasillo, apoyado en la pared, desapoyándose del suelo, huyendo de las zapatillas, buscando los cordones para volver a anudarlos, cordones que nunca se fueron de allí. El café era otro mal consejero. También lo tenía prohibido, excluido, ilícito, clandestino. Todo estaba en su contra. Todo y todos. Aquí no libraba nadie. Hasta Dios tenía su parte de culpa.

Y ¿Por qué a él? ¿No había nadie más en quien cebarse? ¿Era carne de horca, él, ahorcado y colgado desde antes de saber a quién y cómo debería colgar? Defensa propia. Aquellas pequeñas porciones, pociones, pasiones, cada una de un color, cada una de un sabor, cada una sin un olor le dejaba llevarse, salir, evadirse, aparecer y desaparecer. Qué mejor que dejarse trasladar, nadar en la nada, por vapores, vahos, emanaciones, por las bellas nubes con forma de huríes con esas imágenes embriagadoras. Tanto daba que le vieran a trazos, a rasgos, a trozos, a riesgos. Mañana sería otro buen día para empezar de cero de nuevo.

Y en esa nube donde danzan las cortas alegrías, no se percibía, no se veía, no distinguía, no comprendía que el tiempo huye hacia delante y no vuelve la vista a lo que va dejando atrás. ¡Avanti, populo! ¡Tempus fugit!… Vive deprisa, muere joven y tendrás un bonito cadáver. Tempus semper fugit…


A las cinco de la noche
Eran las cinco en punto de la noche.
Un enfermero trajo la blanca sábana
A las cinco de la noche.
Una espuerta vacía ya prevenida
A las cinco de la noche.
Lo demás era muerte y sólo muerte
A las cinco de la noche


A fin de cuentas, aquel bulto tapado con un abrigo raído y mugriento ¿Quién más podría ser que el borracho de todos los días durmiendo la mona? Hacía tiempo que “V.” se mimetizaba con el paisaje. De pura rutina comenzaba a pasar desapercibido. Se hermanaba con el verde del suelo húmedo y mullido. Se emboscaba tímidamente entre las amarronadas cortezas de árboles centenarios o no tan mayores. Era normal contemplarle con la mirada ida en el suelo persiguiendo hormigas imaginarias o fundiéndose en un abrazo fotográfico con un tronco reseco que invitaba a seguir el Camino de Santiago a pan y agua. ¿Agua? ¡Sobretodo, agua!


Un ataúd con ruedas es la ululante tartana
A las cinco de la noche.
Copas y risas ¿sonarán en su oído?
A las cinco de la noche.
El toro ya mugía por su frente
A las cinco de la noche.
El parque se irisaba de agonía


“V.” era de paseo fijo hasta cualquier banco del parque a sentarse, primero con la tibieza de los primeros rayos de Sol y segundo, a tumbarse cuando ya estaba “tibio”. Si no tenía esa oportunidad porque la modorra le aprisionaba y no le dejaba desplazarse, el lecho de césped hacía las veces de tálamo y cualquier publicidad de cobija. El brick de vino le servía de almohada. Eso pensábamos. Hasta que nos comentó en una tarde casi lúcida, casi lúdica, casi impúdica, que así evitaba que se lo robara algún robaperas.

Después de aquella mañana no creo que le importase mucho lo de los robos.


A las cinco de la noche.
A lo lejos ya viene la gangrena
La deseada paz eterna
A las cinco de la noche.
Trampa de vidrio por las verdes calles
A las cinco de la noche.
Los vientres quemaban como soles


Un día que me crucé con “E.”, y que estaba más decaído de lo normal, más torpón en los andares, más tardón en articular frases, como si tuviese prisa por acabar algo que no había empezado en ningún tiempo, nos fuimos a tomar un café. Bueno. Un café, yo, y él, lo que quisiese él. Después de los tira y afloja habituales de alguien que está deseando contarte algo, que parece que no se atreve y que al final se suelta y no para, con el ímpetu de un caballo desbocado que ha huido del corral y se ha librado del bocado esclavizador, aparte de las fuerzas que le daban un par de copas, me comentó algo que debía llevar guardado para pocos oídos, para los justos, nunca en demasía:


“Nunca ha sido plato de mi devoción hablar mal de la gente. De ningún modo he sabido diferenciar quién es el amigo y quien es el pariente. Esa delgada línea siempre estuvo ahí presente. Recuerdo a dos seres queridos que ya no están y curiosamente eran familiares: un tío y un abuelo. Y lo de abuelo, por las canas. Los dos fueron víctimas de la cirrosis, como mínimo. Y puede que fueran víctimas del olvido y de la pena, que eso también se lleva a los mejores.

A las cinco de la noche,
Y el gentío rompía las ventanas
Espías en la noche.
A las cinco de la noche.
A las cinco de la noche.
¡Ay, qué terribles cinco de la madrugada!
¡Eran las cinco en pocos relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la noche!



-Uno murió en su cama y el otro en su cama del hospital. No eran capaces de matar ni una mosca. Solo les querían para reírse de ellos o para que fueran de paganos. Esos puñeteros meapilas… Cuando invitaban a una ronda, y otra, y otra, todo eran palmaditas en la espalda. Cuando los fondos tocaban fondo volvían a ser los borrachuzos indeseables de siempre. Peor que maleantes…El abuelo le regaló a mi chico por su tercer cumpleaños un cencerro. Era pastor de ovejas. Para él era la cosa más bonita: sus ovejas, sus cencerros y el chico. El otro trabajaba en la construcción toda la semana manejando una grúa pero el sábado y el domingo se perdía. Era un borracho de fin de semana. Recuerdo que se ataba un ladrillo de seis agujeros, un tocho, a la pierna con una cuerda vieja y salía así, fíjate bien, ¡así por la calle!. Decía que era para apoyar el vaso de vino, o la copa, o la botella… Y el lunes, de vuelta al tajo. Hasta que murió.

Me le quedé observando por el rabillo del ojo un rato hasta que levantó la vista del fondo del vaso, ya vacío, y me devolvió la mirada.

-Un cencerro, un puto cencerro… Bonito regalo para su nieto, ¿No te parece? A mí me encandiló la puñetera campanilla


P. D. : SI ALGUIEN QUIERE QUE LE MANDE EL ESCRITO COMPLETO, QUE ESTARÁ PREPARADO EN BREVE, QUE ME MANDE UN CORREO ELECTRÓNICO. ASÍ DE FÁCIL, VAMOS, DIGO YO.

LOS TOROS, DESDE LA BARRERA.

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Lo está volviendo a hacer. “F.” no aguanta dos tragos sin que la verborrea le supere. Y se pone pesado, muy pesado y muy cansino. Solo lleva un gin tonic y el camarero empieza a desfilar de un lado a otro del mostrador. Como haciéndose el loco. Las miradas que le lanza a A., porque son lanzazos, van desde una sonrisilla complaciente, aunque nunca es cómplice, a pensar que siempre le está tocando bailar con la más fea.

LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, NO SON VAQUILLAS.


Es mujer y va dando traspiés por el centro de la calle. “B.” ya no controla como quisiera y se la puede ver a primeros de mes, cuando cobra evidentemente, cómo oscila de una acera a la de enfrente sin la vista puesta en los coches que la sortean a duras penas. Hay veces que se para en el centro de la calzada, mira hacia atrás con el poco orgullo que cree que le queda, levanta jocosamente un puño iracundo y se le oye farfullar algo ininteligible. Acaba rematando su mini alegato mirando al suelo y mascullando un “…jos de puta, …jos de puta, …brones”.

LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, EMPIEZAN A SER ALGO MÁS QUE CABESTROS.


También es mujer. “C.” A fin de cuentas el nombre es lo que menos importa. La puedes ver con sus eternas gafas negras y no es porque le estorbe el Sol exactamente. A cualquier hora las lleva. Lo achaca, el uso de las mismas, a unas migrañas espantosas. Los demás piensan/pensamos que es para que no podamos ver sus ojos enrojecidos. Ésta, que debió ser “guapa moza” de joven, me recuerda a algo que se decía hace muchos años: “Si feo está el beber en un hombre, más feo está en una mujer”. El tiempo todo lo iguala.

LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, LLEVAN BOTINES Y NO VAN DESCALZOS.


Si le preguntas, si es que tienes la suficiente confianza para hacerlo, a “D.” cuando fue la primera vez que pilló un ciego, te dirá que no lo recuerda. Son episodios de sus vidas que se pierden astutamente en la noche de los tiempos. No recuerda lo que mezcló, si fumó algo o si cayó alguna pastilla. Sabe, eso recuerda, eso sí, que fue por una apuesta. Nunca se sabrá por su boca si la ganó o perdió la misma en el intento. Ahora nadie apostaría ni un triste céntimo de euro por su vida. Apuesta perdida.

LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, LE CANTAN A LA LUNA LUNERA CASCABELERA.


La idea de “H.” sobre las ayudas sociales y lo que queda de él va más allá. En su particular y onírico mundo sigue creyendo a pies juntillas que no le valen, que no le llegan y que no le sirven sean las que sean las ayudas sociales. Duerme en los cajeros sobre un cartón y se tapa con lo que pilla que suele ser otro cartón. Y a su lado uno más, un cartón, pero de vino. Debe tener alguna soldadura por donde pierde líquido y no está reparada. Y eso que era buen fontanero.

LOS TOROS, DESDE LA BARRERA, NO SON MANSOS. SON MIHURAS.



(¿continuará?)

EL DICTADOR (2012)

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El dictador (2012)


TÍTULO ORIGINAL: THE DICTATOR.
DIRECTOR: Larry Charles
GUIÓN: Sacha Baron Cohen, Alec Berg
INTÉRPRETES: Sacha Baron Cohen, Anna Faris, Ben Kingsley

"No llega a las sangrantes alturas paródicas de la otra obra de Cohen, 'Borat', pero ofrece un mayor promedio de aciertos que su última gracieta fallida, 'Bruno" (...) Puntuación: * (sobre 4)" (Ann Hornaday: The Washington Post)

"Sacha Baron Cohen vuelve a demostrar que mantiene el espíritu crítico y gamberro, sin perder un ápice de humor (...) algunas escenas protagonizadas por secundarios son absolutamente geniales (...) Puntuación: **** (sobre 5)" (Mariló García: Cinemanía)



El dictador es una película estadounidense estrenada en mayo de 2012. Se ha rodado en diferentes escenarios de Nueva York, Sevilla, Fuerteventura y Marruecos. La película cuenta con varios cameos de actores famosos, entre ellos Edward Norton y Megan Fox.


La historia está basada en la novela “Zabibah y el Rey”, que apareció publicada como anónima en el año 2000 en Irak. Se cree que la novela está escrita por un autor desconocido que siguió directamente las directrices dictadas por Saddam Hussein para su redacción. E incluso alguna mente mal pensante ha llegado a aseverar y asegurar que fue el mismísimo Sadam quien le puso puño y letra. A lo largo de la cinta al igual que en el libro se narra, en tono divertido, la historia de un dictador que intenta evitar que la democracia llegue a su país.

La película dejó en Sevilla cerca de un millón de euros (alojamientos, dietas del personal desplazado, alquiler de vehículos y maquinarias, contratación de empresas de servicios como seguridad y montajes, técnicos y figuración, a lo que habría que añadir las tasas que deben pagar por el rodaje y contando además con unos mil figurantes) y una ocupación hotelera en torno a las 2.000 pernoctaciones ya que a finales del mes de agosto se rodaron varias escenas de la misma en distintos puntos de la ciudad, según informó el Ayuntamiento, (no les cogía una brizna por los esfínteres, para ser finolis) a través de su Oficina de Promoción Exterior.

En este clip del tráiler de “El Dictador” varios de los gags que utiliza. El del helicóptero verdaderamente hilarante.


En la versión doblada al castellano el film ha perdido mucho de su sentido. Esos diálogos chispeantes que tienen que ver con términos americanos o judíos, esos juegos ingeniosos de palabras (no hay que pedirle peras al Luis del Olmo ni la sutileza O mala baba de Woody Allen), y que muchas veces dejan al espectador desconocedor (DE LO QUE ACONTECE EN LOS ANDURRIALES DE YANKILANDIA) en el aire en algunas escenas, pero en contraste los gags bruscos y disparatados son para degustar en toda su crudeza y brutalidad más desternillante, por muy escatológicos o machistas que puedan sonarnos. Y que nos suenan. Y si no, acordarse de “Borat” sin ir más lejos.

(En la galería de sus conquistas personales aparece cierto político californiano. Cosa curiosa, en otro momento del filme, Baron Cohen negará su homosexualidad. Pues bueno, pos "fale")

Es una peli para evadirse y tiene una duración correcta para no cansar. A destacar la banda sonora, en la que gran parte de sus canciones son versiones árabes de clásicos de la música pop occidental ("Everybody hurts" de REM entre otras).

"The Dictator" es conseguir que Baron Cohen esté en su salsa y a su aire más que nunca. Es probablemente la mejor comedia con Baron Cohen como protagonista. Es ácida, corrosiva, mordaz, surrealista e histriónica. Un caramelo para Cohen que, ni corto ni perezoso, se mete en el papel de un dictador que recuerda en gran medida a Gaddafi por sus faraónicas ostentaciones y demás particularidades que poseen en común ambos dictadores.
Para pasar setenta y algunos minutos SIN MÁS.




Finalmente, parece que vuelve a ponerse de moda cerrar una película con un discurso moralizante, como fue el caso en sus tiempos de “El Gran Dictador” o “Esta Tierra es Mía”. ´Éste de esta cinta no tiene desperdicio porque aunque la película no es excesivamente buena, está llena de tópicos, en él se recogen ideas que están muy de moda, por suerte para unos y para desgracia para otros.

Parte del discurso final en el guión. El presidente Aladeen en el Congreso De Las Naciones Unidas negándose a firmar la nueva Constitución de su país.

-Wadiya seguirá siendo una dictadura...
Imagínense que América fuera una dictadura. Podrían hacer que el 1 % de la población tuviese todas la riquezas de la nación. Podrían ayudar a que sus amigos ricos lo fueran aun más reduciendo sus impuestos y sacándoles del apuro cuando apostaran y perdieran. Podrían ignorar las enfermedades de los pobres en salud y educación. La prensa parecería libre pero estaríamos guardando el secreto con una persona y su familia. Podrían pinchar teléfonos, torturar a prisioneros extranjeros, podrían manipular las elecciones, podrían mentir sobre por qué van a una guerra, podrían llenar sus cárceles de un grupo racial en particular y nadie se quejaría. Podrían usar los medios de comunicación para asustar a la gente y hacer que apoyen políticas que van en contra de sus intereses. Ya sé que para los americanos resulta difícil de imaginar pero por favor inténtenlo.
La democracia es lo peor, es hablar sin parar y escuchar todas las opiniones estúpidas y cuenta el voto de todo el mundo, sin importar si es un jubilado, un negro o una mujer”.

Y A MÍ QUE ME SUENA A CIERTO PAÍS MUY, MUY, MUY CERCANO. VAMOS, COMO DE AQUÍ, SIN IR MAS LEJOS (¿verdad sr. Brey?)


"Si alguien te pregunta qué estás usando, puedes decir Kim Jong Il", dijo Cohen en la entrega de los Oscar 2012 cuando roció al presentador Ryan Seacrest con las supuestas cenizas del recien fallecido reyezuelo y dictador. ¿Sería cierto que eran las del excelso finado?

LA EDUCACIÓN PROHIBIDA (2012)

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LA EDUCACIÓN PROHIBIDA (2012, documental)

“IMAGINA QUE TÚ ERES EL PROTAGONISTA DE TU EDUCACIÓN”

Dirección: Juan Vautista
Guión: Julieta Canicoba, Juan Vautista

''La infancia tiene sus propias maneras de ver, pensar y sentir; nada hay más insensato que pretender sustituirlas por las nuestras'' (Jean Jaques Rosseau)


“La Educación Prohibida”, película documental que cuestiona las lógicas de la escolarización moderna y la forma de entender la educación, entreviendo experiencias educativas diferentes, no convencionales que plantean la necesidad de un nuevo modelo educativo. Es un proyecto realizado por jóvenes que se embarcaron en una investigación que cubre 8 países realizando entrevistas a más de 90 educadores sobre propuestas educativas alternativas. La película fue financiada colectivamente gracias a cientos de coproductores y tiene licencias libres que permiten y alientan su copia y reproducción.

(http://www.youtube.com/watch?v=-1Y9OqSJKCc&feature=youtu.be)


“La Educación Prohibida” se propone alimentar y disparar un debate reflexión social acerca de las bases que sostienen la escuela, promoviendo el desarrollo de una educación integral centrada en el amor, el respeto, la libertad y el aprendizaje.

Franco Iacomella, uno de los promotores del proyecto, advierte de que “en la actualidad, la Educación está formando a una ciudadanía servil al poder; es así cómo el modelo se ha ido sosteniendo en el tiempo y es lo que se cuestiona en la película, se enseña en base a una lógica vertical, en la que los propios alumnos no tienen ninguna participación, ni en los contenidos ni en los métodos y se les forma del mismo modo, como si todos tuvieran la misma capacidad de aprendizaje”.

Su gran aceptación que ha superado con creces lo que en un principio iba a ser un cortometraje para unos pocos amigos y bien allegados, ha conseguido destacar la crisis actual en que está sumida la Educación y eso sin referirse explícitamente a conflictos estudiantiles como los vividos en Chile, Reino Unido o España


"Las 45 experiencias educativas a lo largo de nueve países descritas en la cinta cumplen un doble papel: por un lado, “cuestionar el modelo actual, donde para mucha gente la escuela no es más una institución que monopoliza la Educación”, apunta Iacomella, y por otro, “demostrar que no es una utopía, que se trata de experiencias reales más allá del plano teórico y están siendo llevadas ya a la práctica” (Público. es).

A partir de este mismo lunes 13 de Agosto disponible en el enlace marcado arriba para su descarga y/o visionado.
Próximos debates en las mejores salas, salones, cocina-comedor, bar de la esquina (no creo que seguro que hay "furbor") y aulas donde no haya exceso de gaviotas.

Y el genérico de descargas LEGALES en esta página:

http://www.educacionprohibida.com/pelicula/descargas/

Esta tierra es mía (1943)

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Esta tierra es mía (1943)

La mayoría de las personas tienen miedo a la muerte porque no han hecho nada de su vida.
Sir Peter Alexander Ustinov


TÍTULO ORIGINAL: This Land is Mine
DURACIÓN: 103 min.
DIRECTOR: Jean Renoir
GUIÓN Jean Renoir & Dudley Nichols
MÚSICA Lothar Perl
FOTOGRAFÍA: Frank Redman (B&W)
REPARTO: Charles Laughton, Maureen O'Hara, George Sanders, Walter Slezak, Kent Smith, Una O'Connor, Philip Merivale, George Coulouris

SINOPSIS

Arthur (Charles Laughton), un profesor francés tímido y muy cobarde, recupera el valor y la dignidad al pronunciar un encendido discurso sobre la libertad durante el juicio al que es sometido por un asesinato que no cometió. Louise Martin (Maureen O'Hara) tiene un hermano que toma parte en sabotajes contra los nazis. George Lambert (George Sanders), en cambio, colabora con los alemanes porque piensa que ése es el único camino para lograr la paz y la seguridad.

CRÍTICAS

Segundo film americano de Renoir. "Creo que tiene la humanidad y la veracidad de las mejores películas de Renoir. Y Laughton, como siempre, está genial." (Carlos Boyero: Diario El Mundo)

Este verano ardiente que estamos padeciendo no invita precisamente a ir a esos cines que se van a ver abocados a cerrar porque el 21 % de IVA que les quiere aplicar el desgobierno del señor Brey y sus secuaces les está llevando a bajar la persiana “in aeternum” en cuanto empiece el curso escolar. ¡A ver cómo repercuten ese desfase en las entradas y en las palomitas, manda güevos!

Tampoco es que ofrezcan grandes cintas, con las contadas excepciones como pudieran ser “Pollo con ciruelas”, “Prometheus”, de la que sigo teniendo mi opinión MUY personal, o la que se nos avecina con la nueva entrega de "El Legado de Bourne", y ya van cuatro... No hay mucho que elegir, la verdad sea dicha
El resto de la diversión puede estar en las terracitas tragando olimpiadas (y en breve, furbor), o yéndote de verbena al barrio o al pueblo de al lado para ver las repeticiones de las olimpiadas (y en breve, del furbor). Eso sí, pedazo de jarra de cerveza o de sangría bien amarrada en la mesa de plástico y cuando se vacíe otra que ya estás tardando chaval. Los que no le den al “pimple”, refresquito o café con hielo que también entra bien.

AL CINE, CINE Y AL CESAR BREY, NI LOS BUENOS DÍAS.

No quiero empezar este viaje al cine del pasado, a ese cine de blanco y negro que ya no se hace (ni tan siquiera la oscarizada “The Artist” se arrima aunque mala no es), tomando esta película de entre tantas de cualquier filmoteca, sin mencionara a una eterna secundaria irlandesa que se puso el nombre de Una O’Connor, una viejecita irredenta, cascarrabias y quisquillosa que en ésta que tenemos ahora aparece como la madre absorbente y excesivamente protectora de Laughton.


Una O'Connor (23 octubre 1880-4 febrero 1959). Nacida Agnes Teresa McGlade en una familia católica nacionalista en Belfast , Irlanda, empezó como actriz con el de Dublín 's Abbey Theatre Durante muchos años, trabajó en Irlanda y el Reino Unido como una actriz de teatro, por ejemplo, en El Starlight Express en el Teatro Kingsway de Londres (1915-1916). No había atraído mucha la atención hasta que fue elegida por Noel Coward para aparecer en Cabalgata (1933). Su éxito la llevó a Hollywood y O'Connor decidió quedarse allí.
Fue una de las favoritas del director James Whale. Entre los papeles mejor recordados de O'Connor estarían sus actuaciones en “El hombre invisible” (1933) o en “La novia de Frankenstein” (1935) sin olvidarnos de la afligida madre de un miembro del IRA capturado en “El delator” (1935, John Ford)

ESTA TIERRA ES MÍA
(y solo mía. ¡Hala, garrulo. Cómprate un duro de bosque y piérdete, usurpador!)



Muchos catalogarán esta película de Renoir como una película meramente propagandística llevada a cabo durante la Segunda Guerra Mundial realizada en pro de los aliados. Sí. Tiene fallos, es propagandística, moralista, anticuada, ingenua. Pero lo que Renoir traduce a imágenes es una explosión de rabia contenida durante muchos meses y lo hace arrancando desde la cobardía. Pero también desde la dignidad, la madurez y la valentía de lo que la verdad lleva implícita.
A Renoir le estaban robando algo más que su país invadido. No le queda otra que forzar la máquina
Un primer consejo. Hay que mirarla con los ojos de los años cuarenta y la sensación de que un “SS” o “un” camisa azul, en su defecto un camisa negra con aguilucho, se nos puede colar por la puerta en cualquier momento. Estamos en 1940 y en una Europa dominada por lo que Berlín quisiera hacer y deshacer a su antojo (¿Les suena?). Lo que luego hicieron los aliados vencedores lo dejamos para “El tercer Hombre” de Orson Wells y alguna cinta más, que las hay.


Renoir nos sitúa en una pequeña ciudad de provincias dentro de una Europa ocupada por los alemanes (¿nos suena de algo?) aunque de un modo un tanto pueril. No hace falta que nos dé las coordenadas del pueblecito para saber que, en el fondo, es la aldea gala que aún resiste al invasor. (Esto es, que conste, una perogrullada por las coincidencias. Solo eso). Quizá buscaba Renoir dar a su tesis validez universal, aplicable en todo tiempo y lugar. No es necesaria una puntualización ni la guía Michelín. Cualquier pequeña ciudad hubiese valido. Hasta las de “Crónicas de un pueblo”, “Verano Azul” o “Calabuch”.
La personalidad de cada uno de los personajes que componen la trama, todos ellos con una temperamento muy marcado y diferenciado del resto, obligan, bajo la paleta de grises de Renoir, a puntualizar sobre ellos, a amarles y a odiarles y a perseguirles con el “a ver por dónde saltan ahora”. Y eso en el cine actual, esa profundización sobre los caracteres, ya no se ve. Y se echa de menos.


El plato fuerte de toda esta cinta se centra en el pusilánime maestro de escuela (Laughton) un niño grande y mimado que no sale de debajo de las faldas de su madre (O´Connor) que se asusta y llora como un chiquillo durante los bombardeos mientras sus alumnos se ríen de él; que no es capaz de declararle su amor a Maureen O´Hara, (deliciosa e inolvidables esas lágrimas en el metraje final) o de plantar cara a la ocupación; que entra en estado de pánico cada vez que una octavilla de la resistencia incitando al sabotaje frente al nazismo se cuela por la puerta de casa.



El resto del plantel de actores no nos deja indiferentes tampoco aunque a veces se extreman, por aquello de la propaganda subliminal y se podría decir que sobre actúan, como es el caso del partisano o del colaboracionista
Pero Laughton en su rol no deja de ser maestro vocacional. Su primer deber es salvar la verdad, siguiendo las pautas de lo que Platón, Tácito o Voltaire escribieran (Filmaffinity). Y trasmitir esas verdades a sus alumnos

Aun así, hay un papel que si no es excesivamente trascendente y con poco minutaje sí que va a dar un genuino vuelco a toda la acción y va a llevar al maestro a un final que en el fondo, todos queremos que se vea. El héroe de esta película no debería ser Albert Lory (Laughton) sino el Profesor Sorel (Merivale). Su lucha silenciosa y su posterior muerte son las que despiertan a Lory de su letargo y le llevan a reaccionar frente a la tiranía. Me recuerda a “La lengua de las Mariposas” ¿Por qué será?
Y donde realmente se nota la propaganda “made in USA” es en el juicio con una escenografía típicamente americanizada y metida a calzador. Pero ya se sabe: el que paga, manda y hay que atar la burra donde diga el amo (aunque se ahorque)

Que se nos vaya acabando esta canícula y que la Fábrica de Sueños tenga alguno con los que pasar el invierno. Aunque no sé en qué sala de cine porque a este paso…


BANDOLEROS GENEROSOS O NO.

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La pregunta del millón de euros, que antes enfatizábamos con los dólares, sería ¿Tiene algo bueno la derecha? Y si lo tiene ¿Ande andará, que no lo pillo? Porque tal y como se les ve el plumero con cada pasito p´adelante, María (de la Ó), que dan estos neocamisas azules, hacen dudar hasta a los que tienen más paciencia que el santo Job o dotes de clarividencia en plan Uri Geller o el castizo Antoñito Blake. Claro que, en una vuelta de tuerca falaz y sarcástica, se podría uno preguntar ¿Y la izquierda? ¿Ya hace algo la izquierda o solo vegeta y vive de las rentas (Si don Pablo levantase la cabeza…)

Ha hecho falta que se nos vaya un bandolero de ficción (estimado y excelente Sancho Gracia) del que ahora se acuerdan todos y emerja un curiosos personaje, un tanto esperpéntico, (Sánchez, con o sin gracia, Gordillo, que está gordillo y de buen ver) pero de carne, hueso y carrito de los helados junto a un tropel de seguidores en plan “Los Siete Niños de Écija” para despertar a un bando y al otro. A los últimos les faltaba el trabuco pero no creo que fuera por falta de ganas. Las dos Españas de Machado, las dos Españas de Goya otra vez en candelero pero esta vez, en esta ocasión, con un cierto tufillo no muy agradable. De ahí, una de las páginas de las que extracto estas perlas que dicen: “(…)buscar soluciones y elaborar planes comunes ante los hitos que previsiblemente sucederán en España....si es posible, llegar a algún tipo de colaboración mutua...esta crisis económica de la que es tan responsable la derecha como la izquierda como la democracia...(…). Se puede ver en

http://www.laredgualda.com/web/?p=6429
[y que pertenece a “Patriotas.es” (La Asociación Democracia real YA se dirige al Nudo Patriota Español) www.laredgualda.com]
Bailar pegados se consideraba obra del diablo según la Iglesia en los años 40 y 50. Y después. De cabeza al infierno

Mientras la oposición anda desorejada, desdibujada y descabezada (muchos “des”, demasiados “des”), la derecha de este país bananero, esta piel de toro, se unen como una piña y planean el futuro de la patria (debe ser “su” patria porque si no, no se entiende) a su antojo. Ese es el famoso “Ordeno y mando. Y chitón”, “achanta la muí, que en eso te pueden ir las lentejas”, “la pata quebrada y en casa” y así miles de frases de nuestro refranero, que mal que les pene es de todos/todas. Desde páginas patrióticas se insta al graderío a unirse contra las hordas rojas mientras que los pelagatos se ponen rojos (de vergüenza será) y siguen a las órdenes de sus cabecillas.

¿Qué tiene este poderío que nos yuga, más que subyuga? El sometimiento por las bravas es el primer paso para inculcar el miedo en la población. Es la misma ralea, esa derecha, no nos engañemos que no son más que nadie, que tiene pánico cerval a todo aquello que se mueve a su alrededor por si acaso se meten en su terreno. Miedo, recelo, aprensión y desasosiego de los que son tan bravos que son capaces de toserles sin pedirles permiso previo y no tienen pinta de ser unos mansos en sus burladeros de capea de tronío.

A estos “señoritos” no les queda otra que utilizar sus armas de destrucción masiva, es decir, la intolerancia, la intransigencia, el fanatismo, la superstición a través de sus asociados, siempre de luto riguroso por la muerte de Aquel que ellos mismos colaboraron para que desapareciera, y la exaltación de los valores en los que solamente creen ellos. Si alguien osa levantar la voz, quedará crucificado al instante. Y peor todavía, si a ese alguien se le ocurre levantar otra cosa. Directo al paredón, para variar. O a la cuneta, que de eso este país sabe bastante por desgracia. Y eso sí, úsese como escarmiento de plaza de pueblo en los mejores tiempos de Torquemada, “aquí te pillo, aquí te quemo”. Y sin juicio previo.

Los que todavía (todavía) está arriba por designio de unos millones de votantes, número que no es de despreciar, tienen que demostrar que son ellos los que mandan siempre, y esta vez por mayoría. Para descanso y paz de sus allegados la ley debe aplicarse a rajatabla. Y con mayor contundencia si son gente afín a la izquierda. A esos, ni pan ni agua, duro y a la cabeza.
Los leguleyos involucionistas que ellos mismos se han programado para salvar el culo y guardarse las espaldas son los que tienen que sosegar a sus acólitos por si a algún exaltado les da por colarse en sus propiedades. Y todo eso teniendo en cuenta que mencionamos dos supermercados que si hablamos de latifundios o de la banca la cosa se puede poner MUY negra porque estaríamos hablando de palabras mayores. O de mayores ladrones.
Aquí todos los que llevan la contra a sus sacrosantos pensamientos son de doble talante: si vociferan son rojos comunistas, con tridente y rabo. Si vociferan y se adivina que llevan “algo parecido” a un molotov aunque sea un brick de Don Simón, son terroristas anarquistas o etarras. Como los etarras de los atentados de Madrid. Pues lo mismo.


A Sánchez Gordillo lo defienden sus compañeros, la izquierda anticapitalista y aledaños, parte de IU, el movimiento 15M y dos o tres intelectuales y algunos comunicadores. La izquierda pactadora del ppsoe comienza a dar las mismas últimas bocanadas en su debacle. Las mismas que algún sector indeciso de IU. Sería interesante preguntarse si la acción de Gordillo no es un "Regreso al futuro-4". Hay que inclinar más la balanza para que los "seññorittuuuuus" cojan, no ya miedo sino pánico de la que se les viene encima. Y las corrientes anarquistas, utópicas en sí pero auténticas bestias negras de la derechona, pueden llegar a resurgir en plan Durruti. No parece muy lejano el día que estos aposentados ladrones, privatizadores de la riqueza, vean cómo un grupo de desarrapados y perroflautas entran a saco en sus sacrosantas posesiones y aplican la máxima de Luis Candelas o la de Robin Hood: “Robar a los ricos para dárselo a los pobres”.
El reparto de la riqueza y sin delitos de sangre (L. Candelas dixit.Y lo que tiene mayor enjundia y eso les escuece, con total altruismo, sin llevarse medallas y sin pedir nada a cambio. Son lo que no deben obediencia a partido, grupo, trama, empresa o periódico algunos y, por lo tanto, hablan con la fuerza que da la convicción y la libertad. (Con notas del post de Palinuro, http://cotarelo.blogspot.com.es/2012/08/todos-contra-gordillo.html en cursiva)
Cualquier día, cualquier momento, dentro de "ná", "ya mesmo". La pira funeraria con sus destellos y chispas ha saltado en el Sur y ya se sabe cómo corre la pólvora. Corre que se las pela. Sobre todo cuando hay mucho desangelado y polvoriento suelto sin nada que llevarse. Ni a su buche, ni al de su familia.
Y si alguno quiere más detalles de como se falsea una actitud, que le eche un vistazo a esto:

http://www.elperiodicomediterraneo.com/noticias/temadia/los-pescadores-endurecen-protesta-antes-de-ver-a-espinosa_188605.html

O a esto, por si lo anterior no saldría completo:

https://www.facebook.com/#!/photo.php?fbid=436935109679238&set=o.308774619139695&type=1&theater

¿No se darán cuenta nunca que se puede dar la vuelta la tortilla en cualquier momento? Y no será por avisar a tiempo.